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                                                     Le nez   Dans le petit tiroir en bois de buis — ou plutôt dans son ombre quand on le repoussait — là était située la jouvence. Le nez est le seul guide au paradis. C’est le seul Virgile. Il conduit aux grains de café brun foncé dans le moulin à manivelle. Alors les yeux se portent sur la poudre extrêmement fine et odorante et noire dans le petit tiroir en bois que la main maigre et nerveuse de ma grand-mère tirait doucement, versait doucement. Moins d’eau chaude dans la chaussette,...

À la table pauvre d’un café installée sur l’étroit trottoir de la grande ville, l’homme un instant a quitté le dialogue et l’ami ; il a posé les yeux (comme le martinet en suspens Avise le lieu enfin où s’arrêter) Sur l’enfant pas plus haute que la table, Qui passait ; il l’a vue, a souri. Quelque chose alors s’est attendri dans la chair...

(59)   Le café noir au début d’un jour blanc : que le jour passe ­ et que le jour à suivre passe — passé à lire en attendant quoi ? Un réveil, un café et un...

                          Bien difficile   s’asseoir café des Miroirs en face de Dino Campana en espérant que n’entre pas celle que je n’attends pas grise mais...

                                                Que d’être seul n’était pas une condition. Ni une vocation dit Mortin ni rien en tion sauf aberration ce qui explique tout, on finira bien...