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  Oui, rien ne me suit, me précède et me tient.   Verdeurs, verdures, salopes journalières connaissent ma dent.   Connaissent l’impatience :   au loin ma face fuse et j’entre dans les ânes à pas un contre cent.     Cédric Demangeot, Obstaculaire, L’Atelier contemporain, 2022, p. 19.

  À la barre donc du blanc d’une orée vient un homme : il n’a pas ses pas.   Sans ses pas il va penser — épuiser quel temps de parole et contre quel quai.   Quoi chavirer lance-t-il au juge si j’ai des jambes   qu’elles pendent. Et si j’ai des villes qu’elles brûlent :   on n’a pas...

                      d’un retournement du mauvais sort occidental une peau de vache écrite endormie depuis trois millénaires est aujourd’hui prise d’un spasme...

                         Un colloque des débris   L’instant d’après   l’instant d’après la guerre   on entend dans la poussière autre chose que le...

  Mes yeux pensent à côté de moi.   Ma poitrine s’enfonce sans fin   dans le vide qu’en s’enfonçant elle creuse au fond de mon effondrement....