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  Je regarde le fleuve de brouillard s’élargir, noyer sa rive, cette pente de terre nue où côte à côte nous avons marché tout un après-midi d’automne, herseur le poing à la bride du gros rouan débonnaire, herseur qui riais dans le soleil et la bête à chaque halte au bord du champ refermait sa paupière cousue de gros  crin pâle… Je regarde. Le brouillard déferle contre le verger, contre la ferme, la grange, contre toi-même. La batteuse étouffe son adieu ; le brouillard dévore ta main tendue. Tu es cendre, tu es vapeur, tu n’es plus rien. Tu n’es plus rien, mais là-bas tu vas...

ce matin d’octobre, je cherche entre mes arbres la suite d’une phrase commencée pendant la nuit   elle m’arrache à la terre que je foule, transforme le paysage en simple décor, les arbres en silhouettes grisâtres. Il s’agissait d’une histoire d’enfant meurtri qui parvenait à prononcer distinctement son nom, au cœur même d’une salve de coups, et l’arrêtait net   je...

je vis aux lisières de la terre et de la mer le long d’une rivière défaite un vertige une bascule une volée d’étourneaux dans la brume   des portes se...

                                            Pas de pont — le jour se couche dans les eaux du printemps Yosa Buson   Au printemps qui s’en va les oiseaux...