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02/03/2018

Pierre Chappuis, Dans la lumière sourde de ce jardin

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                                             Déversoir du temps   Orgues, non : ressassement brut.   Gravier, cailloux, sable s’engouffrant dans l’oreille — hoquetant, leur tri à longueur de journée —, délestés par une machinerie géanye, indifférente, indomptable.   Brinquebale ; éructe.   D’être secoué, véhiculé au gré de multiples stéréoducs, passé au crible, le jour lui-même se décolore, réduit en une poussière grise, en un brouhaha — des ribambelles de grincements, chuintements raclements de gorge venus se perdre dans un brouillage...

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06/08/2014

Pierre Loti, Reflets sur la sombre route

                                                                     Aubades   [...] Persiennes closes, pour que n'entre pas tout de suite dans ma chambre la lumière radieuse, vitres grandes ouvertes pour laisser passer les souffles tièdes venus de la mer.    Durant cette courte nuit, le silence s'est fait autour de ma maison isolée. Mais, à présent que pointe...

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