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Dans la ville à pied, sans repli, sans arrière pays, origines, hors cela, il emprunte sous le nom de rue, pont, grève un parcours exempté de fil, anonyme, laissant l’impasse pour attraper les quais via les passages, les cours et circuler inclus dans la foule  en mue sans arrêt selon l’heure ou l’allure à laquelle on passe, interdit soudain sous un nom, un bouquet au mur scellé ( mortellement blessé ) après la chute de naguère, le bruit d’un corps au sol, épitaphe à jamais cernée du crible des impacts encore aux murs,...

Sous les chants de la pluie. Les arbres sombres. Les fantasmagories du ciel. C’est plein de heurts dans les étoiles. Tourbillons de phrases, de lettres, de mots. Je perds ma langue. Le récitatif. Bouquets dégoulinants. Rigoles judicariennes. Désastre-Monde. J’allume la lumière pour voir. Il y a de divins bouquets de fleurs blanches qui ruissellent sur la...