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Fallait-il qu'on s'embête à crever le dimanche Pour aller à l'Escale à sept heures du soir Boire un, deux martinis au gin et sans pouvoir Jamais s'en payer un troisième. Je me penche   De nouveau sur ce tabouret du bar étanche Où le pluie et le vent, l'air de plus en plus noir Venaient pourtant rôder jusque vers le comptoir Anticipant déjà leur facile revanche.   On rentrait en effet par la route, au plus droit, Sous les arbres saisis de fureur ou d'effroi Entre les pavillons aux louches lueurs d'huile   Et les...