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Face revêche, le mur lépreux. La suie, la crasse s’y sont accumulés pendant un siècle, incrustées dans le moindre interstice. Sur la paroi le regard glisse, le corps dévisse.   Sous la couche uniforme, enduite d’ennui, transparaissent pourtant quelques zones plus pâles, ou plus sombres, et même des traces de couleur. On croit parfois surprendre deux silhouettes qui s’esquissent. Elles animent un instant la tristesse ambiante, puis disparaissent dans le halo d’un autre noir. Ballet de spectres qui s’esquivent, intermittent.   Mais à l’aurore tout devient clair...

                                        Assumer la détresse de cette nuit pour qu’elle chemine vers son terme et son retournement. Littéralement précipiter le monde dans l’abîme où déjà il se trouve. En chacun se poursuit le combat d’un faux jour qui se succède avec la vraie nuit qui se fortifie. De fausse aurore en fausse aurore, et de leur successif démantèlement par la reconnaissance...

  Sur un aveugle mur blanc   Ici commence le chant Et le mystère Du chant   Ensemencé de paroles Comme les bords D’un fossé Par les vents de...

                                 Écrit à Sainte-Radegonde   Le petit jour d’hiver, tremblant sous ses étoles, Des tours de Saint-Gratien grisaillait les coupoles....