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  Pars, pars, petite barque, et dérive. Roule, petite charrette, et laisse la trace de ta force dans le sable. Meurs, toi qui n’es pas moi ou qui, d’être moi, m’emprisonnes. Vole, toi qui n’es pas moi et qui bats, la vivante. Dors ce soir et dors demain, mais attends, attends.   Ariel Spiegler, Jardinier , Gallimard, 2019, p. 83.