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                        Premières heures   Vide, je renvoie l’écho du moindre bruit de pas. Musée sans statues, grandiose avec ses piliers, portiques, rotondes. Dans ma cour jaillit puis retombe une fontaine Au cœur de nomme, aveugle au monde. Des lys de marbre Exhalent leur pâleur come leur parfum.   Je m’imagine avec un vaste public, Mère d’une blanche Niké et de plusieurs Apollon aux yeux nus. À la place, les morts me blessent de leurs attentions, et il ne peut rien arriver. Comme une infirmière muette et sans expression,...

                             Arbres d’hiver   Les lavis bleus de l’aube se diluent doucement. Posé sur son buvard de brume Chaque arbre est un dessin d’herbier — Mémoire accroissant cercle à cercle Une série d’alliances.   Purs de clabaudages et d’avortements, Plus vrais que des femmes, Ils sont de semaison si simple ! Frôlant les...

                                                           Mort-nés     Ces poèmes ne vivent pas : c’est un...

                                    Mort-nés   Ces poèmes ne vivent pas : c’est un triste diagnostic. Ils ont pourtant bien poussé leurs doigts et leurs orteils, Leur...