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ce matin d’octobre, je cherche entre mes arbres la suite d’une phrase commencée pendant la nuit   elle m’arrache à la terre que je foule, transforme le paysage en simple décor, les arbres en silhouettes grisâtres. Il s’agissait d’une histoire d’enfant meurtri qui parvenait à prononcer distinctement son nom, au cœur même d’une salve de coups, et l’arrêtait net   je pose la paume contre le tronc froid et humide du cerisier. J’exerce une faible pression pour que les gouttes de rosée restent suspendues au bouton dont elles ne connaîtront jamais les fleurs  ...

Sans lieu-dit ni demeure   des neiges d’avril écloses ou en bouton de premières capucines orange lie de vin ou jaune un bouleau arqué par la neige à tout-va d’une seule nuit d’inattrapables montmorency en haut du cerisier de huit ans l’ombre adolescente et pas peu fière d’un jeune tilleul un ciel bleu un ténu vent silencieux...

  Biographie des forêts   Tant que la nuit se hérissait un biographe désabusé de l’ombre flamande des maîtres fossoyeurs qui traînaient besace et fagots d’or...

                         [...]      Tu t’endors. Ta main froisse des feuilles noires. Tes ongles brillent. Ton nom s’efface... Mes deux mains ennemies pétrissent la terre...

                             Paysage ! Paysage ! Ciel du matin, ciel du soir toujours doré là-bas au fond. Ah ! Comment dire ? On ne peut pas dire, il faut les peindre les grands ciels...