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À la brève rose du ciel d’hiver on offre ce feu de braises qui viendrait presque dans la main.   (« Cela ne veut rien dire », diront-ils, « cela ne guérit rien, ne sècherait même pas une larme… »)   Pourtant, voyant cela, pensant cela, le temps d’à peine le saisir, d’à peine être saisi, n’avons-nous pas, sans bouger, fait un pas au-delà des dernières larmes ?   Philippe Jaccottet, Après beaucoup d’années, dans  Œuvres, La Pléiade / Gallimard, 2014, p. 856.