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30.01.98   accorder la langue sur peu de choses   là ce soir seul avec le jour en vrac   tout est passé     restent l'herbe quelques feuilles tordues sèches le froid clair encore le mur   entre l'herbe et le mur la lumière glace à chaque fois renvoie une paroi de froid   à la fin le crépi craque gris dans le soleil qui baisse   voilà   peu de choses dans un temps bref où passent beaucoup de morts trop vite   la vie...