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          Le lent croquis du jeune homme mort ne rend pas les couleurs exactes, n’ayant retenu la vie, la parole, ni le souffle, lui, nature morte à présent sur le mur d’une pension, gravure ancienne, par mimétisme aura pris la pâleur du lit, la bouche un peu sépia comme on expire, surpris à son tour de l’approcher si vite, la mort à Córdoba lorsqu’on s’allonge, croyant l’attendre longtemps, fenêtre ouverte, et que le vent rapporte avec le gong on ne sait d’où, quelle époque, un souvenir tombal : Or, dans un lit...