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                                Dans la nuit, un corps. De l’écriture le combustible et le conducteur. Un corps. Terre immense, ouverte, qui embaume. Qui n’a pas de mesure. Ni centre, ni aiguilles, ni lisières. Une terre, ou un corps, sans origine – insomniaque, inhumain – offert à la jouissance des monstres, et déréglant les rythmes, bousculant les vides de la feuille et les espacements du souffle.   La nuit remue, écrivait un ami lointain et le plus proche, lointain intérieur, vraie voix des écorchés vifs et la plus sensitive des fleurs nyctalopes. La nuit écrit. Ne...

Sans titre   on fait la pause on a eu en partant un sandwich mais on est deux ils n’ont pas dit ce qu’il y avait dedans on fait quand même la pause   on a fini la pause on n’a plus rien à faire, on en aurait eu un chacun on serait encore à s’occuper pas longtemps mais un peu   on fait une deuxième fois la pause on n’a en partant rien eu d’autre on...

                                                  À deviner   — Est-ce que c'est une chose ? — Oui et non. ­— Est-ce que c'est un être vivant ? — Pour ainsi...

                                                     L'oiseau que je vais vous lire a quelques mots à vous dire cousin lointain des moineaux c'est un des mille fringilles...