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  Nous avons tant écrit les pierres s’ouvrent, sans retour sur le chemin les voix des bêtes couvent, petits feux dans des lieux sans carte et les étoiles tissent l’espace hors de nous. Nous avons trop écrit peut-être les mots sont plus lourds que des pierres nous les lançons avec le fol espoir qu’ils deviennent flamme, éclair, oiseau.     Cécile A. Holdban, Le Rêve de Dostoïevski , Arfuyen, 2025, p. 128.

        Intérieur   Pensées en guerre veulent briser mon front   Par des chemins d’oiseaux avance l’écriture   La main pense à voix haute  le mot en convie un autre   Sur la feuille où j’écris vont et viennent les êtres que je vois   Le livre et le cahier replient les ailes et reposent   On a...

                             Le voisin fait pendant des heures la conversation à la logeuse. Tous les deux parlent bas, la logeuse est presque inaudible, ce n’en est que plus énervant. J’ai...

Ce sentiment de fausseté que j’ai en écrivant pourrait être représenté par cette image : quelqu’un attendrait devant deux trous creusés dans le sol une apparition qui ne doit surgir que de...

                                                                    (...) Je répugne absolument à parler. Du reste ce que je dis est faux à mon sens. A mes yeux la parole ôte à tout ce que...