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                                                            Éboulis   L’herbe est râpée. L’alpage, usé au point de lâcher.   Des arêtes percent et des moignons, des dents.   À ces confins se terrent encore de précaires abris ; dans les cailloux des moutons paissent.   Plus que de rares lichens.   Plus d’herbe, bien que s’enhardisse un papillon trompé par la chaleur de midi. (...)   Pierre Chappuis, Éboulis & autres poèmes , éditions Empreintes , 2005, p. 95-96.