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             Une fête   La folle mouche d’octobre Qu’exaltait l’amour de vivre, Sent déjà pincer le givre Qui va lui blanchir la robe.   Mais elle ne gémit pas Et nous zézaie à tue-tête Mordant au raisin muscat Que la mort est une fête.   Norge,  Le Stupéfait , Gallimard, 1988, p. 99.