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                                                Pauvre C’est le mystère de l’air pur, celui du blé. C’est le mystère de l’orage, celui du pauvre. Dans les pauvres maisons, on aime le silence. On aime aussi le silence. Mais les enfants crient, les femmes pleurent, les hommes crient, la musique est horrible. On voudrait faire la moisson et l’on fait honte aux étoiles. Quel désordre no ir, quelle pourriture, quel désastre ! Jetons ces langes au ruisseau, jetons nos femmes à la rue, jetons notre pain aux ordures, jetons-nous au feu, jetons-nous au feu !   Paul Éluard,...

        Hors de la masse   Une fenêtre en face Est un trou noir Un linge blanc s’en échappe De perfection en perfection De ciel en ciel L’or têtu jette sa semence   Au son crevé des midis creux Sur la fourchette des putains Un bec de viande gonfle un air D’usure et de cendre froides La solitude des putains  ...

                       Jeux vagues la poupée   IV Où les oiseaux ne chantent pas, de quoi sommes-nous sevrés ? Où les blés ne poussent pas, que pouvons-nous espérer ? Ce...

          Palissades peintes Les arbres verts sont tout roses          Voilà ma saison.   L’automobile est vraiment lancée          Quatre têtes de...

         Le vent          Hésitant Roule une cigarette d’air   Le cœur à ce qu’elle chante Elle fait fondre la neige La nourrice des oiseaux  ...