Catégorie > ciora-emil

                  On n’habite pas un pays, on habite une langue. Une patrie, c’est cela et rien d’autre.   Les religions, comme les idéologies qui en ont hérité les vices, se réduisent à des croisades contre l’humour.   La ponctualité, variété de la « folie du scrupule ». Pour être à l’heure, je serais capable de commettre un crime.   La critique est un contresens : il faut lire, non pour comprendre autrui mais pour se comprendre soi-même.   À Saint-Séverin, en écoutant, à l’orgue, L’Art de la fugue, je me disais et redisais : « Voilà la...

                                       Le suicide, seul acte vraiment normal, par quelle aberration est-il devenu l’apanage des ratés ?   Quelle folie d’être attentif à l’histoire ? — Mais que faire lorsqu’on a été par le temps ?   Face à la mer je remâchais des hontes anciennes et récentes. Le ridicule de s’occuper de soi quand on a sous les...

                                      N’est profond, n’est véritable que ce que l’on cache. D’où le force des sentiments vils.   Ce n’est pas la peine de se tuer, puisqu’on se tue...

                              Une interrogation ruminée indéfiniment vous sape autant qu’une douleur sourde.   Le raffinement est signe de vitalité déficiente, en art, en amour et...

                                Nos tristesses prolongent le mystère qu’ébauche le sourire des momies.   Quelqu’un emploie-t-il à tout propos le mot vie ? — sachez que c’est un...