Archives > 2024-09

        Hors de la masse   Une fenêtre en face Est un trou noir Un linge blanc s’en échappe De perfection en perfection De ciel en ciel L’or têtu jette sa semence   Au son crevé des midis creux Sur la fourchette des putains Un bec de viande gonfle un air D’usure et de cendre froides La solitude des putains   Elles se cassent les vertèbres À dormir debout et sans rêves Devant les fenêtres ouvertes Sur l’ombre coriace d’un linge.   Paul Éluard, Les yeux fertiles , dans Œuvres...

                       Jeux vagues la poupée   IV Où les oiseaux ne chantent pas, de quoi sommes-nous sevrés ? Où les blés ne poussent pas, que pouvons-nous espérer ? Ce monde sans amour, veuf du soleil, que nous est-il ? Il avait fait très froid et l’on avait très faim. La peur était en nous, dans la maison, dehors, éteignant tout. La mort, dernier sursaut de...

est-ce la neige qui fait si mal ou prendre un visage   une espèce de neige folle   une coulure de givre mise à bas goutte après goutte avec une saveur de...

douche savon gant de toilette   Elle       devant le miroir              le miroir grimace efface les peaux sèches   à quoi bon prononcer son nom le...

    Ici       le temps circule dans les lits sous les draps on ne dort jamais vraiment   la peau fine des murs se resserre les ongles se raccrochent  ...