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  Vert, I (31.09.05)   on marche dans le jardin   il y a peu à dire   seulement voir la lumière sur la haie de fusains   un reste de pluie brille sur les feuilles de lierre   rien ne bouge sauf le corps tout entier   une odeur d'eau la terre acide   les feuilles les aiguilles de pin   silence sauf les oiseaux   marche lente le corps se remplit du jardin sans pensée ni mémoire   accord tacite avec un bout de terre rien de plus...

                    Il y a toujours   Il y a toujours une première appréhension. Dans les baies ça fermente sec, soûls des oiseaux tanguent au-dessus de l’argousier, au plafond   pendent encore dans des toiles de l’été des mouches mortes racornies poussiéreuses.   Mais il est déjà trop tard pour sauver l’âme d’une cigale.  ...

L’amour rectifie les paysages L’amour est la meilleure des mises au point.   Il y a des amis haut placés parmi les hirondelles de passage bas placés chez...

      Le ciel et la terre, rien d’autre. Alentour, petites élévations irrégulières, toutes rabotées, relief de vieux massif, sur la lande offerte son tapis rêche déroulé à perte de vue,...

        L’écriture est un nécrologe. Écrire suppose d’être seul. Seul vraiment, pas même, et surtout pas, avoir autour de soi la présence faussement complice et rassurante des habitués d’un...