Archives > 2015-08

                                                     Un livre est assez peu de chose, et d’une réalité sans nul doute risible au regard d’un corps. Il ne se transporte au réel que sous les dimensions qui ne peuvent impressionner que les mouches, exalter quelques blattes peut-être, étonner les cirons. Parfois l’œil d’un escargot enfant.    Il introduit dans le réel une surface dont les côtés excèdent rarement douze à vingt centimètres, et l’épaisseur d’un doigt.   Pascal Quignard, Petits tréités, II , Maeght, 1980, p. 83.

                                      J’aime les taillis depuis l’enfance, les ronciers où se cueillent les mûres en levant les bras, les buis inextricables. Des formes peu à peu sont vues. Des formes de femmes sombres dans l’écheveau des branches ou des cordes qui les masquent, qui les enserrent, dont elles se dépêtrent, où enfin elles surgissent. Je me souviens du mot d’un...

Brouette   La vie brouette la vie et son envers la poursuit modèle des palissades ou sous l’envers d’une vie bourrue une vie ou deux comme une qui fait le...

                    Petit mort pour rire   Va vite, léger peigneur de comètes ! Les herbes au vent seront tes cheveux ; De ton œil béant jaillirent les feux...

                                                                         Péage     On tue une femme ou elle se tue. On ne sait pas. On la retrouve dans le fleuve. On...