Archives > 2014-12

                                                     DÉCEMBRE      Balayant la contrée et ce vallon feuillu, ta main, gagnant les terres couleur de pourpre et de tan que tes yeux là-bas découvrent, s’arrête avec eux sur ce riche brocart. Tout est coi et enveloppé ; nul vert blessant, rien de jeune et rien de neuf ne forfait à la construction et au chant de ces tons pleins et sourds. Une sombre nuée occupe tout le ciel, dont, remplissant de vapeur les crans irréguliers de la montagne, on dirait qu’il s’attache à l’horizon comme par des mortaises. De la paume caresse...

                           À l'insu   ne pas s’arrêter. course, traversée, il n’y aura   aucune description assise. tableaux impossibles car   pour prendre la mesure du flux il n'est pas de mesure   et celui qui forme les lettres n'est pas plus grand qu'alors   les passants sur les digues. qu'il soit, celui-là,   chant aux...

                                       Un visage sans trait, un livre dont rien ne peut être cité.      Remplir un mot ancien d'un sens nouveau (dont l'usage l'avait vidé pour...

           Göttingen, dimanche [17 août 1913]   Cher Rainer,     Ta lettre arrive à l’instant et, mon bagage bouclé, je m’installe entre des courroies de plaid et un...

     Chanson de folie   Les vents sauvages pleurent,    La nuit est glacée ; Viens, ici, Sommeil,    Et dévoile mes chagrins. Mais voici le point du...