Archives > 2013-04

   Ce n'était pas un cimetière de barques, comme il arrive qu'on en découvre de baleines ou d'éléphants, préservés, secrets, rituels, il n'en restait que trois ou quatre qui n'en finissaient pas de se démembrer, renversées sur le flanc, à moitié prises dans la vase, l'une dressant l'extrémité rongée de son étrave presque à la verticale, de même que si elle était prête à s'engloutir. Elles avaient été abandonnées dans la partie de l'embouchure qui demeure à découvert en deçà d'une vaste prairie marine que chaque marée submerge. Du chemin en surplomb, j'ai surveillé d'année en année...

                    Le sous-sol de la mémoire                                                      Oh, caveau de la mémoire                                                         Khlebnikov   Ainsi donc je vivrais affligée, Rongée de souvenirs ? Sottises ! Je ne rends pas souvent visite à ma mémoire, Du reste, elle me...

        Assis une nuit à sa table la tête sur les mains il se vit se lever et partir. Une nuit ou un jour. Car éteinte sa lumière à lui il ne restait pas pour autant dans le noir. il lui...

Où est l'exil en sueur, en train jadis accompli si les avions, presque à la vitesse du mensonge, nous déposent en des lieux prémédités de loin, transmis par la...

Écrire : la même chose sauf l'instant, la même force spontanée moins la surprise plus celle d'une seule fois les mots ensemble   il n'y a pas de sursis dans la prairie,...