Archives > 2012-01

           Chapeau, Franz     Contre le mur plus triste qu'un cafard assigné au thorax, Kafka vivrait-il encore, sorti du portrait tiré à quatre épingles, on l'imagine après ruptures en ses habits de fiançailles ridé comme un pruneau, sourire et rire, l'œil noir de nuit, incassable, au grand jamais voilé de pruine, plus noir que la pénombre amendée du noyau un peu trop entourée pour tenir lieu de solitude.   les prunelles de Kafka   Kafka, que faisiez-vous aux temps...

  24 janvier 1934 - 27 janvier 2012   Je t'aime Les grèves se détachent Et les brindilles Où même déchiré Ton nom est en moi   La dispersion Un mot sur les jardins déjà cela Qu'un rossignol emmène Que commencement   A murmuré N'oubliant aucune ombre Immense comme L'aveu dans chaque pierre Me...

Écrire le poème C'est d'ici se donner un ailleurs Plus qu'ici auparavant.     Un travail : créer De la tension Entre les mots.   Faire...

Les romans sont trop longs. Le marquis de Sade sortit à cinq heures. Orgueil, seule vertu. Éphésien : On a tout dit. Louis : Possible. Mais on n'a...

  Rimbaud écrit sur un mur     Vienne un instant la morsure de son nom la goutte qui exsude de son nom écrit en lettres claires sur un mur brûlant....