Archives > 2011-09

     L’odeur des vieux papiers se fait plus âcre, les modulations des oiseaux plus ténues. Les pêcheurs au bord de la rivière s’apprêtent à quitter, remisant leur attirail. Une auberge désaffectée conserve une seule habitante. À la fenêtre apparaît sa silhouette ancienne. Elle reste désemparée parce que ce morceau de pâté, que répudierait le médecin des pauvres, sent déjà fort, mais elle décide pourtant de la manger en le faisant revenir à la poêle. Des voix ne lui font plus peur : celle du forgeron, du distillateur, de l’émondeur qui, par leurs romances, ornent ses jours,...

  Un pas   À mesure que je m’enfonce je n’ai rien tant à cœur que la vérité. Mais quoi que je fasse et dise, pas de pas gagné qu’il soit possible de tenir : tous les témoins sont morts et je reste seul en scène à tenir un rôle que les vrais mots de l’enfance feraient voler en éclats.   Jour  ...

  Ce qui est décrit a beau être effrayant, écrire n’en demeure pas moins un plaisir. Si on réussit.   De toute ma vie je ne me suis jamais libéré par l’écriture. Si tel avait été...

          Encore une fois les hibous   J’allais à travers temps évoquant l’avenir Que j’avais vu la veille au sein de quelque rêve Et le long de l’espace au...

  Les livres ont les mêmes ennemis que l’homme : le feu, l’humide, les bêtes, le temps, et leur propre contenu.     Dans le poète : L’oreille parle, La bouche...